Nichts mehr ...
Es reicht mir ...
Verdammt noch mal ...
Das ganze Weltgeheimnis drang in mein sparsames Leben ein ...
Genug davon! ...
Was ich sein wollte, nie sein werde, verekelt mir die Straßen.
Hört denn das niemals auf?
Ist das mein Schicksal,
verteilt auf meine Leistungen im Müll
und meine Pläne am Straßenrand –
meine Leistungen, zerfetzt von Kindern,
meine Pläne, bepisst von Bettlern,
und meine ganze Seele ein schmutziges Handtuch, das zu Boden glitt.

Der Schrecken der tickenden Uhr des Nachts im Eßzimmer eines Hauses in der Provinz –
Die ganze Monotonie und Schicksalhaftigkeit der Zeit ...
Das jähe Entsetzen eines Beerdigungszuges,
der allen Hoffnungen die Maske abreißt.
Dort ...
Dort zieht die Konklusion dahin ...
Verschlossen und versiegelt, dort,
dort unter dem Bleideckel, Kalk auf dem Gesicht
zeiht, wer wie wir gelitten,
zieht, wer wie wir gefühlt,
zieht unsereins!
Dort, unter einem groben Tuch, entsetzlich wie ein Kerkergewölbe,
dort, dort ... Und ich?

Fernando Pessoa, Zusammenbruch bei Müßiggang und Sternen, in der Übersetzung von Georg Rudolf Lind, Ammann Verlag Zürich 1987.